Sostente de pie – Carta a José Cruz

© J.Arriaga/Enkidu

A José Cruz.

Y a todos aquellos

que hemos sumado a nuestra vida,

 el peso de un diagnóstico médico indeseable.

No siempre escogemos las circunstancias que vamos viviendo. Seguramente no elegimos despertar una mañana de 1985 en una ciudad que se desmoronaba y convertía en tumba para miles; pero sí decidimos sobreponernos y salir en ese momento a las calles a levantar lozas, acopiar víveres y  organizarnos para comenzar de nuevo. José decidió hacer suya esa lucha y la alimentó con los acordes de su alma que salían a través de su guitarra y su armónica. Lo mismo hizo para contribuir a las caravanas de apoyo a las comunidades zapatistas; para fortalecer las huelgas de los universitarios que bloquearon la privatización de la UNAM; y así, discreto pero firme, rescató del olvido muchas batallas (por muy interior y melancólico que fuese el origen) al volverlas poesía; al volverlas canción. 

Hoy las circunstancias parecen imponerse otra vez sin escogerlas. Palabras alargadas, falta de aire, movimientos lentos y débiles son apenas algunos de los síntomas visibles de la esclerosis múltiple que afecta a José, el compa, el artista, el bluesero, la esencia de la banda Real de Catorce. También sin escogerlo, al tiempo que la fuerza del cuerpo lo abandonaba y que la memoria le jugaba malos ratos, fue sintiendo la exclusión de los que consideró sus amigos, quienes lo tildaron de flojo, poco profesional e irresponsable: “Pero si te ves tan bien”, le decían para rematar el juicio sumario disfrazado de buenas intenciones. 

Y sin embargo… se mueve. Y desde la enfermedad también podemos optar: vivirla como fatalidad y castigo de un Dios muy cruel, o reconocerla como otra de nuestras trincheras de lucha; otro espacio de militancia en el que, desde luego, nos jugamos la vida y el cómo vivirla. Porque desde este boquete que intempestivamente fracturó al arbitrario y frágil muro de la normalidad, las cosas se ven distintas. Sí, seguimos viendo las cosas desde abajo y a la izquierda, pero desde un rinconcito más solo, menos cómodo, de menos certezas, lleno de miedos que van y vienen dejándonos cicatrices de una batalla poco comprendida. Desde este lugar se quisiera “poner la enfermedad en la mesa y compartirla como el pan, pero hasta la pareja con quien decías compartirlo todo, agarra sus chivas [sus cosas, N/E] y se va”. Aquí, la revolución, el cambio social y el hombre nuevo se ven más lejos; su ritmo se mira más lento si lo medimos con nuestros pasos que a veces no alcanzan para seguir a esa vanguardia siempre con prisa, siempre sin tiempo. Pero esos mismos pasos son muy oportunos para fijar la mirada y valorar los detalles, para agradecer cada gota de aire que recorre el cuerpo y, sobre todo, para refrendar aquellos lazos que resistieron el peso de “las malas noticias” y hoy forman redes; fortaleciéndonos, poniendo su hombro para sostenernos de pie y llenar de amor el alma que en algún momento estuvo asechada por el miedo.

¿Y qué sigue? Reconocer con alegría que en esta lucha no estamos solos. Somos muchos los que deseamos un orden, otro en el que los elementos del ambiente, el trabajo y la convivencia social no sean una amenaza para la propia vida; en el que las ciencias, las técnicas y los medicamentos (hoy acaparados por grandes capitalistas al cobijo de políticos cómplices) estén garantizados por derecho para todos, sin que la condición socioeconómica sea la diferencia entre una enfermedad tratable y una sentencia de muerte. Un orden otro, en el que los espacios de participación y desarrollo humano no excluyan a quienes por alguna condición especial de salud, edad, etc., hoy se espera y se acepta con naturalidad que nos quedemos fuera.    

¿Qué sigue, José? A miles, te consta, nos gustaría seguir caminando a tu lado entre las sombras de esta ciudad; ver y escuchar cómo los sonidos del desierto místico exorcizan la enfermedad, cada vez que estás en el escenario. Nos gustaría, por siempre, disfrutar tu inteligencia, tu crudo humor, tu líbido… fuente generosa de tantos versos y rolas. Eso nos gustaría. Pero siempre te has movido por la libre, lejos de la hora de las complacencias, y por eso, ahí estaremos. ¡Salud!   

© J. Arriaga/Enkidu

La Buenos Aires

Pisas la patria orinada de un país que te oculta secretos
besas el rostro de una dama de gis en un muro baleado
ves el amor esparcido al azar como granos de luz sincera
de los amantes que devolvieron sus almas de plástico a Dios.

En este mundo la vida es así:
pagas derechos por comerte una flor
En este mundo la vida es así:
becerros de oro podando el jardín.

Prendes la bacha mojada amparado en un banco de nubes
eres hijastro de un narcopaís, carne de asesinato,
ves el amor esparcido al azar como granos de luz sincera
de los amantes que negaron sus faltas benditas a Dios.

En este mundo la vida es así
pagas derechos por comerte una flor....
En este mundo la vida es así:
becerros de oro podando el amor.

Un alto voltaje en las venas
ascenso a la cruz y descenso
quien lame navajas se corta
y emite discursos de sangre...

En este mundo la vida es así
pagas derechos por comerte una flor.

En este mundo la vida es así:
becerros de oro podando el jardín.

José Cruz