Vincent Van Gogh: Le Café Terrace de la Place du Forum, Arles, c.1888, 

Encuentros 17 (parte I)

La batalla de los trescientos: Nuestra primera batalla.

Generalmente los domingos voy a comer mi Brunch al Apollo, un pequeño café sobre la Avenida Parque y la calle 24 que descubrí con mis compañeros del Repertorio Español, donde nos hemos reunido después de los ensayos tres veces a la semana durante los últimos cuatro años. Un lugar rodeado de fotografías de espectáculos de Broadway firmadas por casi todos mis ídolos favoritos donde puedo escapar por un rato del frenesí cosmopolita y sentarme entre esos héroes impresos en blanco y negro a tomar el desayuno con mis escritos.

Me gustan las tostadas francesas con mermelada de fresas y el jugo de naranja fresco que sirven acompañado por unas tiras de panceta crujiente, unos huevos revueltos y un buen café. Aclaro que este es mi único alimento dominical con el cual me siento como una boa luego de su almuerzo invernal de un cabrito. Es una de las costumbres neoyorquinas que más me gustan. El domingo esta ciudad se detiene por un par de horas y por primera vez en la semana, tomando un respiro se relaja y puede mirar al cielo a través de los rascacielos con sus enormes oficinas e interminables cadenas de tiendas de departamentos vacías para olvidar ese frenesí diario que la gobierna tiránicamente durante la semana.

Estaba sentado viajando por los caminos perdidos de mi provincia observando uno tras otros los eucaliptos gigantescos que enarbolados en interminables hileras invadían el vagón del tren con su aroma refrescante - adormeciendo por un momento el agotador aliento a ajo de mi vecino de viaje - medio dormido por el constante traqueteo del tren, que como perdido en una vía de acero infinita sin comienzo ni fin me llevaba a la pampa que tanto añoro. "El Sur" de Borges tiene esa particularidad de transportarme instantáneamente a mi infancia para dejarme jugando "a la maestra" con mi hermana menor bajo uno de los gigantescos pinos del parque de la estancia durante aquellas interminables horas de la siesta.

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Los caballos galopaban a toda velocidad por la playa desierta, nos acompañaban solamente dos gaviotas encapuchadas, las que tienen una banda negra sobre sus ojos morados - guardianas de nuestro tiempo, que nos vigilaban en silencio montadas sobre las nubes oscuras que se iban cerrando sobre el horizonte - la arena húmeda salpicaba nuestras capas con una lluvia de infinitas gotas que nos hacían mirar el horizonte a través de un calidoscopio de colores y nuestros gritos se unían a los cantos guerreros de las olas.

Nuestros caballos, salvajes, frenéticos en su galope cómplice, se topaban pecho contra pecho mientras sus cascos pisoteando la orilla empapada por la tarde fresca entonaban nuestra marcha guerrera. Tu cintura, vestida solamente con una correa de cuero, dejaba caer a un lado sobre tu pierna desnuda el cuchillo incrustado en piedras que te había traído de Alejandría. Ese único atavío que cubriendo tu hombría se mostraba viril y gritaba tu sabor a hombre. Tu espalda barnizada por el sol de aquel verano trataba de escapar de los músculos que sacudían cada grito de gloria que lanzabas en tu euforia.

Aquella mañana habíamos ganado nuestra primera batalla juntos, lado a lado; pudiendo matar a nuestro enemigo hombro a hombro. Había notado la emoción en tus ojos en el momento que de una estocada había decapitado a tu enemigo. Era tu primera matanza de guerrero, te habías por primera vez convertido en hombre, esta noche sería la segunda. La batalla contra la primera, contra tu primera matanza.

Ahora la tarde callada nos regalaba su homenaje en silencio.

Galopamos hasta el cansancio, acompañados solamente por el susurro del viento hasta que esa playa infinita se enterró en nuestras piernas que enloquecidas cayeron enredadas en un abrazo. Tirados, desnudos, sentimos como el sol nos despedía alzando una copa de vino oscuro y nos miramos en silencio y supimos que nos habíamos unido para siempre y que jamás enemigo alguno podía separarnos. No quería perder un solo instante sin el color de tus ojos, el cerrarlos y no poder observarte, sería morir derrotado en una batalla perdida.

Ahora solo estábamos tú y yo festejando nuestro gran triunfo.

Te dormiste acurrucado en mi brazo, como un amante extenuado. Conversando con la luna, me quedé atento a tus suspiros, a tu sonrisa de niño, el temblar delicado de tus gruesos labios que hablaban con algún dios desvelado y enredando mis dedos entre tus cabellos conté uno a uno tus sueños, hacía dieciseis años que había aprendido a leerlos.

El regimiento se había quedado en el campamento junto al gran acantilado. Los hombres festejaban la victoria a dos manos, vasijas de cerveza fermentada en una y los rostros sonrientes de sus amantes en la otra. Todos jóvenes soldados, almas que de en par en par festejaban gozosas su gloria. Soldados orgullosos que peleaban con el arrojo despiadado de hombres enamorados. Titanes inspirados por Eros incapaces de defraudar a sus venerados compañeros enarbolando dos banderas, la de su patria y la de su fidelidad de amante noble.

Afuera, en la calle desierta unos perros cimarrones se peleaban a los ladridos por una pata de cordero abandonada llena de barro que había sobrevivido de algún asado. En una mesa cuatro paisanos se reían entre ginebra y ginebra mientras se combatían los últimos patacones en una partida de truco, en la mía apoyado sobre los codos trataba de devorar ese momento mágico que me regalaba esa tarde criolla mientras sobre el techo de chapa la lluvia comenzaba a cantar una melodía casi apagada que se mezclaba con los rasguitos perdidos de una guitarra que flotaba en una zamba cuando tu voz interrumpió mi historia.

Al azar la vista me encontré con tu sonrisa y un par de ojos sorprendentemente negros, tu melena oscura caía sobre tu frente, un sweater de cuello alto tipo pescador irlandés color natural con esos ochos tejidos bien grandes, unos jeans gastados y unos borceguíes claros, todo eso pude grabar en mi memoria en los cinco segundos y medio en que me que de paralizado mirándote.

-Te importa si me siento contigo, el café esta lleno y es la única silla libre.

-Desde ya siéntate, no hay ningún problema.

Me quedé boquiabierto mirándote, no lo podía creer. ¡Eras tú!

Te había visto (en realidad nos habíamos visto) en la conferencia de arquitectura en el Metropolitano hacía una semana. Te habías sentado en la fila de adelante justo enfrente a mi asiento - en realidad me había cambiado de asiento en diagonal a tu asiento teniéndote justo delante de mi mirada, pero tu enorme compañero barbudo tapaba total mente mi visión - o sea que no podías mirarme a no ser que te dieras vuelta para enfrentarme. Pero ese corto momento en que nuestras miradas se cruzaron bastaron para memorizar hasta el último detalle de tu rostro.

Como en una batalla sin causa nuestra miradas trataron a toda costa de encontrar su momento a pesar se una absurda circunstancia. Como bajo el mando indecente de una democracia hipócrita y una religión sínica que atiborran nuestras vidas con un subyugo moral y una indiferencia ciega a una realidad lógica, vivimos bajo las reglas de temores absurdos que impiden que vivamos nuestro diálogo con un Dios que si existe.

Durante toda la conferencia estuviste inquieto tratando disimuladamente de darme un vistazo.

Hasta golpeé la pata de tu silla y tú disimuladamente pusiste tus pies hacia atrás hasta que hicieron contacto con los míos. Sé que sentiste el mismo cosquilleo que hizo que mi nuca erizara hasta el último de mis cabellos. Puedo afirmarlo pues te quedaste en esa posición apretando mi pie hasta que tuve que moverlo antes de que se me durmiera.

En un momento dejé que mi mentón cayera sobre mi puño izquierdo y lancé un suspiro distraído sacudiendo tu cabello oscuro. Pude ver tu sonrisa disimulada tras el programa doblado sobre tu rostro. Un leve "ejem" y cruzándote de piernas te tiraste hacia atrás con disimulo.

Pero estabas acompañado. y yo, yo también lo estaba.

F.S. 

Dallas 12 Junio '07 

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